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mahich-manegaah (nous rien mais regard)
ET LE NOIR ET LE BLANC C'est le matin. Le moineau, toute présence, chante. L'automne s'effeuille sur l'unité compacte du mur. La marche réjouissante du soleil éveille la corruption des profondeurs de on sommeil. Une pomme pourrit dans l'instance ajourée du panier. Une sensation pareille à l'exil des objets frôle les paupières. Entre l'Arbre et le vert éphémère, l'azur sans cesse renouvelé se mêle au désir des paroles. Mais ô respect que procure la blancheur immaculée du papier Le pouls de nos lettres bat en l'absence même de l'encre du calligraphe. Dans la pensée du présent l'attrait de la forme s'évanouit. Ιl faut fermer les livres. Ιl faut se dresser Et marcher sur le prolongement de l'Heure. Ιl faut contempler les fleurs, Prêter l'oreille au silence du mystère, Courir jusqu'au fin fond de l'Être. Ιl faut répondre à l'appel perfumé de la terre du Néant. Et atteindre le lieu où se rencontrent l'arbre et Dieu. Ιl faut s'asseoir au seuil de l'Expansion mystique quelque part entre l'Extase et le Dévoilement. |  |
